DOS POEMAS

ALAS

Confuso pergamino de estoicos profetas,

Corán de escritura y sangre.

Emblema de palabras edificadas en iglesias,

De santos y sepulcros,

De alas rotas y de blasfemias expresadas.

Corán de biblias y otros libros roídos por el tiempo,

De palabras que nunca terminan de expresarse,

De silencios largos y apacibles.

De tiempos que ya no tienen tiempo,

De falsas profecías y de destierros,

De impíos y de santos,

De esencias que se mesclan en una frenética carrera,

Por conquistar el futuro,

Por desenmascarar lo que no fue.

DE LA ENFERMEDAD DEL ALMA

Cuando la soledad se hace tan presente,

Que tan solo en sus filos encontramos el licor

Para sentirnos libres.

Para sentirnos a salvo del propio filo del mundo,

Y en esta soledad hermana,

Escondemos  y vislumbra el éxtasis simple de lo que esconde,

El alma.

La profundidad inmensa y extendida de lo que somos,

De lo que siempre hemos sido,

Almas manchadas,

Almas desnudas,

Almas idóneas,

Almas inflamadas,

Almas desinfladas.

Que viajan, buscando ese ente

Codiciado llamado libertad.

Ese dulce néctar llamado libertad

Libertad de la mente,

Libertad del cuerpo,

Libertad de nuestro propio encierro,

Libertad de todo aquello que pesa,

De todo aquello que hiere,

De todo aquello que apesta,

De todo aquello que nos impide pensar,

De todo aquello que nos impide sentir.

Locura demencia infalible,

Inevitable y febril,

Como todo aquello en el alma se puede

Escribir y redactar,

Hasta llegar a su último culmen,

El culmen final de la muerte,

Ese ser interminable,

Lleno de pequeñeces

Que es se fugan y se nos escapan

Hasta desaparecer.

Desaparecer, desapareciéndose,

Desvaneciéndose,

Siendo y no siendo a la vez.

Enfermedad de un alma contradictoria,

Difuminada por la verdad de lo no existente,

De lo no estructurado por nuestra cárcel,

Por nuestra mente que estructura,

Por nuestra mente que busca lo impensable,

Que busca el trazo complejo de lo simple,

La locura de aquello que en el silencio

Que se volvió oscuro.

Oscuridad magnética,

Llena de magia y bemoles que muerden el polvo,

Notas que viajan y se estrellan como pompas de jabón,

Rompiéndose entre cada frase de armonía,

Y de melancolía suprimida por todo aquello

Que nos muestra un alrededor irreal,

Oscuro y frio.

Frio como la misma soledad,

Soledad del alma que puede ser tu cruz,

O tu mar.