ENFERMEDAD O CURA

Cuchillos que traspasan la piel,

Densidad edometría que palpita y luego se confunde,

Con aquello que se deseo…

Con aquello que se perdió,

Con aquello que se amo.

Y que ahora en la oscilación nocturna se quedo aquí,

En esta enferma conducta llena de prejuicios.

Diluyéndome, sanándome,

Volviéndome a esa locura artística,

Artesanal como la menta y la plastilina.

Como los remedios y las curas antiguas.

Como las vendedoras de dietas.

Mágica conducta humana,

Que por tratar de ser dioses,

Son dioses de un mar de barro y canela.